Я уже тебя ищу…

Я не понимаю людей. Я не понимаю себя. Все чаще и чаще я не понимаю этот мир, его суть, его назначение. Слишком много непонятного.
Я не знаю, что ждет меня в завтрашнем дне. Не знаю, что будет дальше. Не ведаю, чем все это кончится. Слишком много неизвестного.
Я не верю, что за черной полосой всегда идет белая. Не верю, что кто-то сверху сидит и смотрит на нас, дергая за ниточки. И еще я не верю, что на этой земле есть где-то полностью счастливые и беззаботные люди… Слишком много того, во что сложно поверить.
И все же иногда мне кажется, что от этих «болезней» есть лекарство. И, как ни банально звучит, это лекарство – Любовь. Мне кажется, ты придешь и все изменится. Встанет на свои места, как по взмаху волшебной палочки. Я буду понимать, знать, верить, что так и должно быть, что так было суждено, что так правильно.

Зачем какой-то чудак придумал это чувство, которые мы все сознательно или подсознательно ищем?
Мы вглядываемся в лица прохожих и, замечая двух влюбленных в бесцветной толпе, улыбаемся. Или стараемся спрятать грусть, потому что порой смотреть на чужое счастье и не иметь возможность испытать свое собственное – слишком горько. А они идут вместе, держась за руки, или целуются в парке, забывая о том, что когда-то были среди нас, не любящих и нелюбимых. Сладкий поцелуй стирает соль с губ…
Мы с надеждой смотрим в глаза друзей, как бы спрашивая: «Ну как? Нашел??? Можно поздравить?». Если можно - это становится общим праздником. Но и этот праздник тоже пропитан чем-то, чему нет названия… Может, досадой? Да, наверное, ей. В голове вертится мысль: «А чем же я хуже? Неужели не заслуживаю такого же?». И ты замечаешь, что стал вечным свидетелем на чужой свадьбе; созерцателем чужого счастья, надеющимся хотя бы чуть-чуть осветить свою скудную жизнь чужой радостью…
Мы желаем своим детям лучшего, давно утратив свежесть своих собственных чувств. Но если они были – это уже хорошо. Только вот что с ними стало? Правильно кто-то сказал: «Все пройдет…» Ах, да! Это же, кажется, из песни. Но ведь там дальше слова: «Только верить надо, что любовь не проходит, нет». Почему же тогда я чувствую только уважение, привязанность, симпатию к человеку, с которым прошла половину жизненного пути? И это все?
Нет, не все… Помнишь, как тебе захотелось обнять его? А тебе - поцеловать ее в макушку? Ведь помнишь, правда? Помнишь… А ведь это и есть отголосок той любви. Она еще живет, теплится в тебе. Желай ее своим детям, иначе их жизнь будет пустой.

Зачем какой-то чудак придумал это чувство, которое я уже испытываю к тебе, не видя, не слыша, не ощущая рядом?
Ты где-то есть. Точно, есть. Расскажи мне, что ты делаешь, о чем думаешь? Не беда, что между нами могут быть километры. Разве ты не достучишься сердцем? Конечно, достучишься! Ты ведь можешь, я знаю… Так уже было, и не раз. Земля наверняка только для того вертится, чтобы мы могли найти друг друга. Что ж, в нашем распоряжении много времени, главное теперь продержаться отведенный срок.
Ты, если что, зови – я обязательно откликнусь. Ты зови… И я постараюсь идти на твой голос, чтобы поскорее оказаться в твоих объятьях, потому что мне опостылели чужие. Они ничего не приносят: ни успокоения, ни надежности. А ведь мне это все нужно. Нужно ощутить себя «дома», и в этом могут помочь только твои руки, твои глаза, твои губы.
Ты. Я тебя всегда любила, люблю и буду любить. И мы оба это знаем. Мне столько хочется тебе рассказать, столько показать. Можно, я буду чувствовать? Надоело думать, я от этого устала. Кругом цифры, цифры, пустые фразы. Чувствовать куда интересней… Но если жить одними чувствами - становишься уязвимым. Я этого боюсь, мне страшно без тебя. Где же ты ходишь? Ты мне так нужен, я уже тебя ищу…

Спасибо, чудак, придумавший это чувство – Любовь. поделиться

Vella

08.06.2001