Мой Арбат


Моей маме, моей Музе

…Ах, Арбат! Мой Арбат!
Брусчатка и фонари, модные кафешки и витрины бутиков, бесчисленные торговцы сувенирами и художники всех мастей; музыканты и ряженые юмористы отражаются мозаикой яркой картинки в искрящихся глазах многочисленных прохожих: меня, тебя, которую я держу за руку, ещё многих, похожих на нас, и тех, кто не похож на нас совершенно; всех, кого разные желания привели на эту культовую улицу всех времён и народов.
Мы шагаем и радуемся ежедневному празднику жизни, который рождается на Арбате у всех на глазах, и не желает отпускать без нас визитки, если мы не поучаствуем в нём.
А это – проще простого. Ибо мы уже здесь!


Стена Мира, Стена Цоя, тусовки всех сообществ, и сигареты с пивом.
Мы тоже с пивом и с сигаретой. Кто-то – с сигарой.
Рядом «Мерседесы» и «Лексусы» чеченцев. Менты…
Бородатые, чёрные, важные дети гор на белых «Мерседесах», которые смеются снисходительно, по-барски, сплёвывая на брусчатку мокроту и шелуху фисташек. Они пренебрежительно смотрят на тех, кто бросается в глаза своей нелепостью в одежде или поведении. И милиция в трёх шагах от них, проверяющая документы дяди Фёдора из Краснодара, впервые посетившего Златоглавую и не успевшего ещё отойти от опьянения величием и красотой Третьего Рима третьего тысячелетия….
Бред…
Сброд…
Через переулочек – помпезный Проспект Калинина – старое название Нового Арбата, а менты и чеченцы вместе курят и продолжают цеплять зоркими взглядами прохожих.
Иностранцы. Современные хиппи. Металлисты. Банальные гопники из приезжих и скинхэдов. Модненькая худощавая прогрессивная молодёжь течения «Эмо». Девушки. Гламурные дамы. Господа, под стать им. Пафос.
Сувенирщики с не меньшим пафосом в разговоре (если, вдруг, учуют вашу «карманную невзгоду» или нежелание расстаться с деньгами за вшивенький сувенирчик для дураков)…
Художники, навязчивые, и не очень, продающие готовые и даже будущие свои пейзажи, натюрморты и всенепременные шаржи…
«Оракулы» и мошенники. Ряженые и музыканты. Юмористы и танцоры брэк-денса.
Маскарад……


Золотой фонтан у театра Вахтангова и «дорожка звёзд» в брусчатке улицы.
Куча имён. Знаменитости, нувориши, романтичные «Даша + Саша», директора и просто семьи, выложившие средства (различающиеся на порядок), в размер и долговечность плит, впрессованных в мостовую центра Арбата, с нелепым желанием оставить о себе след в этом городе, в этой стране…
Мы ставим ноги на две плиты, заложенные интересными именами знаменитостей, и фотографируем это на память. Случайно в кадр попадает обрывок рекламы: «…280 Евро стоит ваша «мечта обессмертить» свои имена на Арбате в течение года…» (!) на плитке, размером, чуть больше, чем компакт-диск... Мы думаем, что это могло бы стать приятным подарком на свадьбу, или помолвку... Шутка.
Курим, собираем возле себя маленькую стайку зевак с объективами, нацеленными вниз, и шагаем дальше.
Ленин на пару с Гитлером сидят в уютном уличном кафе и запивают «Путинку» томатным соком. На столе – раскрытая пачка дешёвой сувенирной «Правды» без фильтра и дорогие мобильники.
Хитрый, прищуренный взгляд Ленина выделяет нас из толпы, загадочно и нетрезво улыбается, подмигивает и провожает…
Гитлер, сидящий напротив него, что-то возмущённо говорит, жестикулирует и разливает тёплую «Путинку» в пластиковые стаканчики. Дружно чокаются.
Маскарад копий.
Кисловатый дым крепкого, брянского табачка догоняет нас и тут же растворяется, исчезает в калейдоскопе запахов неспокойного воздуха Старого Арбата.
А ноги нас несут дальше, туда, где уже слышны звуки кантри и блюза.
СТОП!
Это всё будет потом!
А сейчас……
Мой Арбат!
Бронзовый Окуджава замедлил свой шаг и с интересом смотрит на прохожих, а мы смотрим на него, и из памяти, как-то сами собой, начинают всплывать его мотивы, его слова:
Ах, Арбат, мой Арбат, ты моё призвание!

Пешеходы твои – люди невеликие,
Каблуками, стуча, по делам спешат.
Ах, Арбат, мой Арбат, ты моя религия,
Мостовые твои подо мной лежат!


Здесь смешано всё. Растворены друг в друге люди, культуры, время…
Это улица – целых Поколений...
Проходим мимо золоченого памятника всем влюблённым Москвы.
Наталья и Александр держатся за руки и глядят в сторону окон дома №53… Дома, в котором знаменитым постояльцем прожил несколько лет А.С. Пушкин. В залах этого дома по вечерам играла музыка, собирались люди на ужин и бушевали дружеские споры у камина; рождались строчки замечательных поэм и писем... Однако, часто он возвращался ночью или же под утро в этот дом, когда по арбатской брусчатке скользили размытые мандариновые пятна масляных фонарей и звонко цокали копытами пара лошадинных сил. Извозчик бил поводьями, разворачивая экипаж, приговаривая своим кормилицам – "Ппрр-ррьь! пОехали, рОдные, за нОвым баринОм..." А Пушкин, не оглядываясь даже, быстро шагал к дому, на ходу уже снимал лисью шубу, и поднимался к себе в залы. Бросал на диван свои одежды (которые покорно уносила горничная и развешивала в прихожей), и уединялся. От усталости падал на большое кресло или диван, и погружался в раздумья... "Проигрался и в этот раз" – чуть мрачно думал он, и засыпал так...
А в его окна уже бились первые робкие лучи мартовского солнца, раскрашивая арбатское небо в светлосиний густой пейзажик, и лишь белые перья высоких облаков добавляли ему непередаваемо-свежий тёплый утренний знакъ.....
Наверное, ничего не может быть сиюминутно более прекрасным, чем этот нетронутый никем предрассветный миг. А Пушкин спал и видел в своих загадочных интересных снах улыбку Наташи, и знал он наверняка, что для него не могло быть ничего сиюминутно более прекрасного, чем улыбка Гончаровой в миг, когда она смотрела на него полными нежности глазами влюблённого подростка...
Как жалко, что всё это очень скоро превратится в руины…
А сейчас, на Арбате, они стоят вместе и держатся за руки. Сейчас, в этот прекрасный, застывший для них миг, их никто не в силах разлучить. Они Влюблены. Они Вместе. Они Чувствуют друг друга… И это мгновение в любящих сердцах может длиться вечность…


А нас уже гонит в подворотню или кафе, так внезапно обрушившийся с небес арбатский дождик!
Мы бежим по лужицам под ближайший навес, чтобы скорее укрыться там и не вымокнуть.
Ожившие на портретах мастеров шаржа гротескные Губы, Глаза, Ресницы и Причёски кисло улыбаются нам под крупными каплями московского дождика, так эффектно явившегося прямо в день Именин столицы, и говорят нам с бумаги: «Нет, мы не прощаемся, мы родились на Арбате и просто так мы не покинем его, не уйдём без вас!..»
Родители гротескных Губ и Ресниц, привыкшие к таким шалостям арбатского безобразника-дождя, аккуратно и без лишних эмоций сворачивают и закрывают плёнкой свои детища, и прячутся под толстыми липами. Они никуда не уйдут, сколько бы ни длился этот дождь. Это их улица. Это их любимый кусочек города. Это их жизнь.
А что остаётся нам? Бросить в каплях дождя наши с нею гротескные Глаза и Губы? Нет. Ведь я обещал девочке.
Наши смешные отражения просто так тоже не простятся с Арбатом. Они покинут его только вместе с нами!
Мы переждем плач небес, оживим их и возьмём с собой.
Сохраним.
Надолго.
Как наши мамы и отцы.
Потому, что для нас Арбат – это Прикосновение к Таинству.
Это целые эпохи.
Это – Наша Улица…

поделиться
Андрей Хаустов
©2008
07.03.2008

    Хороший рассказ. Описанные образы легко рисуются воображением.

    Здравствуйте.
    Мне необходима эта фтография старого арбата!!!

    где её можно приобрести?

Оставьте свой отзыв

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Ознакомлен и принимаю условия Соглашения *

*

Использование материалов сайта возможно только с письменного разрешения редакции.
По вопросам публикации своих материалов, сотрудничества и рекламы пишите по адресу privet@cofe.ru